“先净面。”
老郑把刮刀放在一旁，从木箱里拿出一块黑色的帕子，在温水里浸了浸，递给元亭。
“用这个帕子擦脸，别漏掉任何一处，尤其是眉眼和下颌。”
元亭接过帕子，帕子上也带着那种松脂的苦香。
擦在脸上时，有点凉，还带着点刺痛感，像有细小的针在扎皮肤。
他刚擦完，就觉得脸上开始发烫。
不是火烧的烫，是从皮肤底下透出来的、闷闷的热，连耳朵尖都跟着烧了起来。
“忍着点，这是‘引气’，让膏体能融进皮肤里。”
老郑拿起银刮刀，挑着那青色的膏体，一点点往元亭脸上涂。
膏体刚碰到皮肤，就传来一阵尖锐的刺痛，元亭忍不住 “嘶” 了一声，想躲开，却被老郑按住了肩膀。
“别躲，躲了就会留疤，不是画的疤，是真的疤。”
元亭咬着牙，死死盯着柴房的房梁，任由那刺痛感在脸上蔓延。
他能感觉到膏体在脸上慢慢化开，像有无数条小虫子在皮肤下游走。
连颧骨的位置都跟着发酸，像是被人用手轻轻捏着，在慢慢调整形状。
老郑的动作很轻，却很准，每一笔都涂得均匀。
涂到左脸时，他特意多挑了点膏体，堆在眉骨到下颌的位置，像要堆出一道凸起的痕。
“你爷爷说，让我给你画道浅疤，混在挑夫里不显眼，可你昨天说要深疤…… ”
“这膏体凝成疤后，和真疤没两样，刮风下雨会痒，碰着了会疼，你确定要这样？”
老郑的声音里带着点犹豫，手里的刮刀停在半空。
元亭睁开眼，看着柴房油灯下自己模糊的影子。
想起元家子弟的嘲笑，想起父亲临终的嘱托，想起爷爷失望的眼神，心里的怯懦突然被一股冷意取代。
“要深的。”
他的声音很轻，却很坚定。
“我要记住这份疼，记住元家今天的下场，是因为我没用。”
老郑叹了口气，没再多说，继续往他左脸涂膏体。
涂完后，他拿起一张符纸，在油灯上轻轻烤了烤，符纸上的朱砂符痕立刻泛起红光，像烧起来的小火苗。
他把符纸按在元亭的额头，符纸刚碰到皮肤，元亭就觉得一股热流从额头往下淌。
顺着脖颈流到胸口，连声音都跟着发紧，像是有什么东西在喉咙里堵着，说话的腔调都变了 。
以前他说话带着点文气的软，现在却变得粗哑，像被砂纸磨过的木头。
“这是‘变声符’，能让你的声音维持三个月，三个月后要再换一张。”
老郑把符纸揭下来，符纸上的红光已经灭了，朱砂符痕也淡了不少。
“接下来是身形，你身子骨瘦，挑夫要壮实点，我给你贴张‘壮骨符’。”
“贴在腰上，能让你看着壮一圈，力气也会大些，只是不能干重活太久，会脱力。”
他又拿出一张符纸，同样烤了烤，贴在元亭的腰上。
符纸刚贴上，元亭就觉得腰上一热。
连带着四肢都跟着有了力气，原本宽松的粗布衣裳，现在看着也紧了些，像是他真的长壮了一圈。
最后，老郑从木箱里拿出一套粗布衣裳和一顶旧草帽。
衣裳上还沾着点泥土和草屑，闻着有股汗味和阳光的味道。
“这是西市挑夫常穿的衣裳，我特意找老挑夫要的，上面的味道能混过去。”
“草帽压低点，遮住半张脸，没人会注意你。”
元亭换上衣裳，戴上草帽，走到柴房角落里的一面破铜镜前。
镜子里的人他几乎认不出来 —— 脸比以前宽了些，颧骨高了，下颌尖了。
左脸一道深疤从眉骨延伸到下颌，疤痕的边缘粗糙，像被刀砍过。
声音粗哑，身形也壮了。
穿着沾着泥土的粗布衣裳，戴着旧草帽，活脱脱一个在西市讨生活的挑夫，再也没有半分元家子弟的清秀模样。
“记住，你现在叫‘阿亭’，是从乡下逃荒来洛阳的挑夫，父母双亡，没亲戚，就靠挑货过日子。”
老郑把一根扁担递给元亭，扁担上还留着挑货磨出的痕迹。
“影卫查的是元家逃出去的子弟，尤其是在朝中当差的元亭，没人会把你这个‘挑夫阿亭’和他联系起来。”
“等风头过了，我就带你去别处，过安稳日子。”
元亭接过扁担，手指攥着扁担上磨光滑的木头，心里却没有半分安稳的念头。
他看着镜子里那个陌生的自己，左脸的疤痕还在隐隐作痛，这疼痛像一道烙印，刻在他的皮肤上，也刻在他的心里。
从今天起，元家的元亭死了，活下来的是 “阿亭”。
是带着一道疤、一颗恨的心，留在洛阳的复仇者。
……
回忆像潮水般退去时，元亭还缩在布庄后门的阴影里。
左脸的疤痕被风一吹，传来一阵熟悉的刺痛。
提醒他这不是梦，是他现在的模样，是他必须承受的代价。
巷口的糖画摊已经收了，摊主挑着担子往别的巷子去，铜勺在担子上 “叮当” 响着，渐渐远了。
街上的百姓也少了些，大多已经到了刑场。
只剩下几个零星的路人，匆匆往城门口赶，嘴里还说着 “别错过时辰”。
元亭扶着墙，慢慢站起身，这次他没再往巷口冲，而是走到布庄后门那扇虚掩的门前，轻轻推开一条缝 。
从这里斜着望过去，能看到远处城门口的方向。
那里已经围满了人，像一团黑色的云，羽林军的红色铠甲在人群里格外显眼，像云里露出的一点血。
他的心脏瞬间提到了嗓子眼，眼睛死死盯着那团黑色的人群，想从里面找到爷爷元晖的身影。
可距离太远了，只能看到一队羽林军押着一个人，往刑场中央的高台走去。
那人穿着白色的粗布衣服，在红色的铠甲和黑色的人群里，像一点脆弱的雪。
“爷爷……”
元亭对着那方向，无声地喊了一句，声音粗哑得几乎听不见。
他的手指死死攥着门框，指甲嵌进木头里，渗出血丝，却一点都不觉得疼 。
比起心里的疼，这点皮肉疼算什么？
他想起小时候，爷爷抱着他在城墙上看日出，爷爷指着远处的田地。
“亭儿，等你长大了，爷爷还是教你种地吧，比当官自在。”
想起他第一次去工部当差，爷爷送他到门口，塞给他一块麦芽糖。
“别紧张，做不好也没关系，爷爷还在。”
想起在遣散元家嫡系子弟之时，爷爷把油布锦囊塞给他，眼里满是期望。
“亭儿，元家能不能留个念想，就看你了”。
可他什么都没做到。
他没敢改城防图纸，没敢在朝中帮爷爷的忙，没敢在元家倒台时站出来。
现在连送爷爷最后一程，都只能躲在布庄的后门，远远看一眼，连爷爷的脸都看不清。
“我没用…… 我真的没用……”
元亭的眼泪又涌了上来，顺着左脸的疤痕往下流。
流过疤痕时，传来一阵又疼又痒的感觉，像有虫子在爬。
他赶紧用袖子擦了擦，却越擦越花，最后索性不擦了，任由眼泪落在衣襟上，晕开一小片深色的水渍。
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