夜，愈发深沉。
笼罩全城的杀机，也愈发浓烈。
然而，就在这片令人窒息的死寂之中，一阵若有若无的歌声，却如同地底深处涌出的泉水，开始在汴京城的街头巷尾，悄然流淌。
歌声，最先从樊楼传出。
那些平日里只唱着风花雪月、靡靡之音的歌姬，此刻，都换上了一身素衣。
她们褪去了脸上的铅华，没有了往日的娇媚，脸上，只有一片肃穆与悲戚。
她们的歌声，不再婉转，而是带着一种压抑的、如泣如诉的哀鸣，仿佛是在为这座即将沦为人间地狱的城市，提前唱响的挽歌。
“去年冬至夜，花石纲，石压民屋……”
那歌声，顺着冰冷的寒风，飘出樊楼，飘进了那些依旧亮着微弱灯火的酒肆茶楼。
“今年冬至夜，黄泉火，灯照胡虏……”
酒肆里，那些借酒消愁的落魄书生、走卒贩夫，听到这突如其来的歌声，都愣住了。
他们不约而同地放下了手中的酒杯，侧耳倾听。
那歌词，朴实无华，却像一根根烧红的钢针，狠狠地，扎进了他们早已麻木的心里。
有人，想起了去年，自家那被应奉局的恶犬们强行拆掉的屋子，妻儿老小在寒风中无处容身的凄惨。
有人，想起了被那该死的花石纲的巨石，活活压死在路边的亲人，连一具完整的尸首都找不到。
去年的痛，还未消散。
今年的祸，已至眼前。
“磨刀霍霍向猪羊，奈何我辈非牛羊！”
一个满脸虬髯的壮汉，猛地将手中的酒碗，狠狠地摔在地上。
“砰”的一声脆响，在寂静的酒肆里，显得格外刺耳。
“辽狗要我们的命，朝廷的那些官老爷们，只会躲在后面！我们不自己救自己，还他娘的等谁来救！”
他的话，像一颗火星，瞬间点燃了所有人心中的那堆早已被压抑得快要爆炸的干柴。
“对！跟他们拼了！”
“我家里还有一把杀猪刀！磨一磨，还能捅死两个辽狗！”
“我那根挑水的扁担，也是上好的柘木做的！打断辽狗的腿，不成问题！”
压抑已久的愤怒与血性，在这一刻，被彻底点燃。
歌声，继续在城市中蔓延。
它穿过繁华的御街，钻进了那些狭窄、阴暗的巷道。
“寒风吹，战鼓擂，汴京城外鬼成堆！”
“女儿红，英雄血，不教胡马过此界！”
在城西的铁匠巷里。
一个赤着上身、浑身都是狰狞伤疤的独臂铁匠，听到这歌声，猛地停下了手中正在捶打的铁锤。
他抬起头，那双因长年被炉火熏烤而显得浑浊的眼睛里，燃起了两团熊熊的火焰。
他没有说话，只是默默地，走到了那早已熄灭多日的炉火前，将最后一点炭火扔了进去，然后奋力地拉动着风箱。
“呼——呼——”
熊熊的炉火，重新燃起，映红了他那张饱经风霜的脸。
他从墙角，拖出一块早已生锈的铁锭，扔进了炉火之中。
然后，他举起了那柄，他已经整整十年，只用来打造农具的铁锤。
“当！”
一声清脆的、响亮的锤击声，在死寂的巷子里回荡，显得格外有力。
他要打的，不是锄头，不是镰刀。
是刀，是枪。
是能饮血的，杀人器！
歌声，传遍了整座汴京城。
传到了每一个被压迫、被欺凌、被逼到绝路的百姓耳中。
在那些黑暗的、无人注意的角落里。
一扇扇紧闭的门，被悄悄地打开了。
一个又一个沉默的身影，从门后走了出来。
他们的手中，拿着的，是菜刀，是斧头，是木棍，是剪刀，是所有他们能找到的、可以称之为武器的东西。
他们没有盔甲，没有战马，甚至没有像样的兵器。
他们只有一腔被点燃的血，和一颗，誓死保卫家园的心。
他们不知道，这首歌，是谁写的，又是谁教唱的。
他们也不知道，自己这样做，有没有用。
他们只知道，如果今夜不拼命，明天，他们就将失去一切，失去他们的家，他们的妻儿，他们的命。
李师师教歌姬们唱的这首，由周邦彦亲手写就的《冬至词》，如同一道看不见的惊雷，唤醒了这座沉睡的、麻木的城市。
它没有调动一兵一卒。
却让整座汴京城，变成了一座全民皆兵的，巨大堡垒。
城中的每一个百姓，都成了周邦彦布下的，那张天罗地网中，最坚实，也最致命的一环。
当耶律乙辛的铁骑，踏入这座城市时，他们要面对的，将不仅仅是大宋的军队。
更是，千千万万，用血肉筑成长城的，大宋子民！
这一夜，汴京无眠。
满城，皆是歌声，与哭声。
歌，是出征的战歌。
哭，是诀别的悲鸣。
一场属于平民的、悲壮的保卫战，已然，在黑暗中，拉开了帷幕。
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