夜枭从铁皮柜深处翻出那本执勤日志时,纸页边缘已经发脆。他小心翼翼地掀开,泛黄的纸页间掉出一张老照片,边角卷着毛边,却依旧能看清画面里的场景——锚点入口的水泥地上积着水,两个穿着深蓝色看守者制服的男人背对背站着,中间隔着半米的距离,像有道无形的墙。
左边的林父手里攥着块巴掌大的木牌,上面画着歪歪扭扭的封印阵图,木牌边缘还沾着泥;右边的夜父腰间别着半截导火索,手里举着个铁皮喇叭,喇叭口对着远处的警戒线,像是刚吼完话。背景里能看见被暴雨冲垮的护栏,钢筋扭曲地翘向天空,黑雾正从裂缝里丝丝缕缕地往外冒。
“就是这张。”夜枭用指尖轻轻点了点照片中间的空隙,“我爸总说,那天的雨跟瓢泼似的,你爸蹲在裂缝边画阵盘,手冻得发紫也不肯停;我爸急得在旁边转圈,手里的爆破装置都快被汗水泡湿了。”
林野的指腹抚过照片里父亲冻得通红的耳尖,突然想起小时候父亲总把他的手揣进自己怀里暖着:“我爸说过,那天的黑雾里能听见哭喊声,他怕封印慢了,那些恶念会缠上附近的村民。”
“可我爸觉得,等阵盘画完,锚点早就塌了。”夜枭把日志翻到下一页,上面贴着张爆破装置的草图,旁边是夜父潦草的字迹:“老林太犟!这玩意儿炸下去,至少能堵上半条裂缝!”
林野凑近看,发现草图角落有行小字,是林父的笔迹:“炸了容易伤着地底的灵脉,以后更难守。”字迹被雨水洇过,有些模糊,却透着股执拗。
“后来呢?”一直蹲在旁边看热闹的铁山突然插话——他是附近修器械的师傅,刚才来送修好的扳手,被照片勾住了脚。“你爸真炸了?”
夜枭笑了笑,指尖划过照片里夜父别在腰间的导火索:“炸了,但只敢用一半的药量。他说‘给老林留个面子’,结果炸药一响,你爸的阵盘正好画完最后一笔,黑雾刚冒头就被罩住了。”
林野突然注意到,照片里两个男人的脚印在水泥地上交织成一片——林父的布鞋印围着裂缝画圈,夜父的皮鞋印在周围踩出杂乱的坑,最后竟在照片边缘汇成同一个方向,指向临时搭建的避雨棚。
“你看这儿。”林野指着脚印交汇的地方,“他们后来一起去避雨了?”
“嗯,我爸说,炸完他浑身是泥地冲进棚子,你爸正用搪瓷缸煮姜汤,劈头就骂‘憨货,不知道少放点炸药?’,然后把缸子往他手里一塞。”夜枭拿起日志里夹着的片干枯姜皮,“这是当年煮姜汤剩下的,他一直夹在这儿当念想。”
铁山啧啧称奇:“听着像吵架,倒更像俩兄弟闹别扭。”
夜枭把照片塞回日志,突然叹了口气:“我爸后来总拿这张照片骂我‘没出息’,说他跟你爸吵得脸红脖子粗,转头还能分同一块干粮,哪像我们这代,一点小事就记仇。”
林野将姜皮凑到鼻尖闻了闻,隐约还有点辛辣味。他想起父亲晚年总在阳台种生姜,说“驱寒,也记着点热乎气”,原来根在这里。
窗外的阳光斜斜照进来,落在照片上,把两个背对背的身影镀上了层金边。那些看似对立的脚印,那些争吵的狠话,终究在雨停后,踩向了同一个屋檐。林野突然觉得,所谓分道,或许只是为了从不同的方向,守护同一片地方。
“这照片……能借我扫一张吗?”林野抬头问,“我想给我妈看看。”
夜枭挑眉:“算你有眼光!不过得送我两罐你妈腌的酸黄瓜,我爸总念叨那口。”
“成交。”林野笑着点头,指尖再次拂过照片上那道无形的“墙”,突然觉得它薄得像层纸,一捅就破。
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