清晨我登上了公交车，车身颠簸之间，突然伸过来一只年轻的手，热情地扶我入座：“您坐吧。”
我愕然之余，竟没有立刻推辞，心中悄然掠过一种异样之感——原来在别人眼中，我已成了需要被照顾的老人了吗？
回家后，我在镜前伫立良久。镜中那张脸，皱纹尚浅，头发也未见大片霜雪。
可少年人那热忱的一扶，却如一枚烙印，在我心上烫出了新的刻度：这刻度并非属于我，而是属于他人目光的。
细察之下，白发却当真如雨后春笋般悄然出现了。
每每坐在理发店，任由剪刀在耳畔清脆作响，理发师总会轻描淡写地笑道：“您这年纪，长白头发很自然啦。”我只好默然点头，任凭目光在镜中逡巡。
那白发，像衣服上突然钻出的线头，总让人忍不住想伸手去揪掉。
可白发偏又狡猾，每每藏在黑发丛中，如同岁月的间谍，总在你照镜时倏忽闪出，惹人心烦。
梳头时，我分明觉察到它们的存在，它们却如顽皮的小鬼，偏生躲过我的视线，只待他人目光的捕捉。
一日，我正翻检旧照片，母亲忽凑近前来，指着照片上年轻的我，好奇地问：“这是你哪年拍的呀？”我答：“十年前吧。”
母亲闻言，竟一脸惊讶：“十年？看着也没多大变化啊。”她说话时，眼睛却不由自主地朝镜中瞥去，忽然又低声喃喃自语：“你觉得……我老了吗？”
我连忙摇头，但母亲眼角的纹路却已在灯下延展，蜿蜒如小溪，无声地淌过她脸上曾经光洁的皮肤。
父亲也常常翻动相册，指着其中一张照片，语气里透出几分追忆：“这照片，是十年前拍的了。”
我凝神细看，相中父亲笑容灿烂，神采奕奕，分明是当下的样子。可当父亲站在镜前，眉头紧锁，细数着新添的皱纹与白发时，他眼中的自己，竟又好像与相片里的那个人判若两人了。
父亲总在镜中搜索着时光的痕迹，他眼里的自己，总仿佛比照片凝固的那个影像要老上许多。
原来我们常怀揣着过去的印象来丈量今日的自己，却浑然不觉，这尺子早已在他人眼里悄悄调换了刻度。
我们自以为的“我”，与他人眼里的“我”，竟横亘着一道无法弥合的时间差。
一天，我独自走在街上，迎面遇见了多年不见的老友。
他先是惊愕，随即紧紧握住我的手，语气中满是唏嘘：“哎呀，真是你！多少年没见了……你头发白了不少啊。”我微笑作答，内心却波澜起伏。那一刻，我仿佛同时站在两个时空：我的体内，仍是那个与老友分别不久的自己；而在对方眼中，我却分明披着岁月无声覆盖的霜雪，成了一个需要被辨认的“故人”。
那声“老了”的感叹，如锤击心，敲碎了我自以为是的永恒形象。
他人眼中的我，原来竟被时光之手提前塑成了另一番模样。
我们总执着于自己心中那一方小小的镜子，却不知每个人其实都随身携带着一面他人眼光的镜片。
这镜片偶尔映照出我们真实的容颜，更多时候却将我们投影为别人记忆里那个固化的形象——那形象早已在时光里落满尘埃，而我们却浑然不觉。
我们常常如母亲一样，一边询问自己是否衰老，一边又在镜前，被时光雕刻的痕迹悄然惊动；我们也如父亲一样，在旧照片的清晰影像与镜中模糊的倒影之间，迷失了时间的刻度。
而他人一句不经意的评价，一次习惯性的让座，一声久别重逢的感叹，都如同瞬间点亮的闪电，刺破我们心造的幻境，照见那个我们未曾察觉的、已然老去的自己。
曾几何时，我亦会不自觉地打量他人。走在路上，看见那些步履蹒跚、脊背佝偻的老人，心头便自然浮现出“老”字。
然而某日公园晨练，却见一老人身手矫健，动作流畅，竟如青年一般。我心中惊愕：“这老人身体真好！”——可转之之间，我又哑然失笑：我竟如此自然地称其为“老人”。
原来在他人眼中，我恐怕早被归入了“老者”的行列。我们审视别人，常如看风景般疏远，而审视自己，却像隔着一层雾霭，永远朦胧不清。
我们彼此相看，对方身上被贴满标签，如同货架上的商品；而反观自身，却常如雾里看花，总隔着一层朦胧的纱。
我们每人都成了他人眼中被定格的图像，却永远无法真正知晓自己在这幅画中究竟占据着怎样衰老的一隅。
年龄，如同镜花水月，既映照现实，又折射虚像。
它从不止于物理的刻度，更被他人目光的湖水层层映照，被自我感知的云雾时时缭绕。
他人的眼中，我们已然老去；而我们的心中，却常常驻留着一个不肯认输的、年轻的灵魂。
那么，何必执拗于镜中的斑白与他人目光的度量呢？生命之流奔涌向前，每一道波纹自有其流向与深意。
我们所能做的，或许就是放下对年龄刻度的执念——无论它来自内心还是他人。每一个今天，都是余生里最年轻的一天；每一面映照我们的镜子，终究只是他人投来的一瞥时光碎片罢了。
当白发悄然爬满鬓角，当皱纹默默刻上额头，当某天在摇晃的车厢里又被那只年轻的手扶住时……或许我们能坦然一笑，对着镜中那个既熟悉又陌生的影像轻声道：你早该知道，在别人眼中，你不过是个从容走在光阴里的路人。
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