积雪在檐角化成细流，滴答着敲在青石板上，像支懒懒散散的曲子。哑女蹲在菜窖口翻找去年的红薯种，指尖触到潮湿的泥土，混着点腐烂的草叶味——是春天的味道。她拎出半筐表皮发皱的红薯，个个都带着芽眼，胖嘟嘟的芽尖透着嫩红，像刚睡醒的娃娃。
“够了不？”小虎扛着锄头从院外进来，裤脚沾着泥，新翻的土地在他身后铺成片黑褐色的波浪，“东头那片地我整好了，下午就能种。”他把锄头往墙根一靠，蹲下来帮她挑红薯种，专捡那些芽眼最饱满的，“去年留的这点种，够栽半亩地了，秋天准能收一筐又面又甜的。”
哑女没说话，只是把他挑出的红薯往竹篮里捡。去年这个时候，他们还在为过冬的粮愁眉苦脸，哪敢想能有半亩地种红薯。那时菜窖里只剩几个干瘪的土豆，小虎每天天不亮就去山里挖野菜，回来时裤腿上总挂着冰碴。
“对了，”小虎忽然拍了下大腿，“李叔说他那只老母鸡开始下蛋了，问咱要不要换几个。他想要点红薯苗，等咱扦插的时候匀他些。”他挠了挠头，“我想着，换十个吧，够你做几回落锅蛋。”
哑女抬头看他，阳光刚好落在他耳尖，泛着点红。去年他也换过鸡蛋，却是用家里最后半袋玉米面换的，回来时小心翼翼捧在怀里，像捧着啥宝贝，结果路上摔了一跤，只护住了三个，他懊恼了好几天，说没让她吃够。
正说着，院门外传来“吱呀”一声，王婶挎着篮子走进来，篮子里晃悠着几个青绿色的菜椒。“小哑，小虎，”她嗓门亮得很，“刚从棚里摘的，尝尝鲜！今年头茬，比去年的甜。”
小虎赶紧接过篮子：“谢婶子！正好晚上炒鸡蛋吃。”他转头冲哑女笑，“你看，这不是巧了？”
哑女也笑，低头继续挑红薯种，指尖的芽尖蹭着掌心，痒痒的。去年此时，王婶也送过菜，却是些发黄的老菜叶，那时谁家都紧巴，能匀出点菜叶已是情分。
下午种红薯时，风里都带着暖意。小虎刨坑，哑女放种，他的锄头抡得又快又匀，坑的深浅都差不多，比去年强多了——去年他总把坑刨得深一脚浅一脚，哑女跟在后面返工，两人总拌嘴。
“你看这土，”小虎用锄头敲了敲地，土块碎成细沫，“多暄乎，保准红薯能扎根。”他忽然凑近，压低声音，“等秋天收了红薯，咱酿点红薯酒，埋在树下，明年开春挖出来喝，肯定香。”
哑女心里一动，手里的红薯种差点掉地上。去年秋天收了点杂粮，他也说要酿酒，结果全换成了过冬的煤块。那时她夜里总咳嗽，他说烧旺点炕，比啥酒都管用。
夕阳把两人的影子拉得老长，菜窖口的空地上已经插满了红薯苗，嫩生生的绿，在风里轻轻晃。小虎直起身捶了捶腰，忽然指着西边的天空：“你看那云，像不像去年你织的那条围巾？”
哑女抬头，天边的晚霞果然像条毛茸茸的红围巾，温柔地绕在山尖上。她想起去年冬天，她熬夜织围巾，线不够了，接了段别的颜色，看着有点丑，他却天天戴着，说暖和。
“晚上吃菜椒炒鸡蛋，”小虎扛起锄头往回走，脚步轻快，“再蒸几个白面馒头，管够！”
哑女跟在后面，看着他的背影，忽然觉得这春天是真的来了。不光是地里的芽，灶上的烟火，还有他说话时眼里的光，都比去年亮堂多了。她摸了摸口袋里的银簪，是前几日他给的，簪头的梅花在夕阳下闪着光，像朵永远不会谢的花。
院门口的桃树不知啥时候鼓出了花苞，青绿色的，裹着层绒毛。哑女停住脚看了会儿，小虎也停下来等她，顺着她的目光望过去，笑道：“快了，过几日就开花。到时候摘几朵给你插头发上。”
去年桃树也开花了，他摘了朵最大的给她，结果被风吹跑了，他追了老远没追上，回来时满头大汗，说“明年一定给你摘朵更老的”。
晚风里飘来晚饭的香味，是鸡蛋的香混着面的甜。哑女加快脚步跟上小虎，手里还攥着个没种完的红薯种，芽尖蹭着掌心，像颗跳得轻轻巧巧的心。她想，今年的日子，定像这红薯苗似的，扎下根，就能长出满田的甜。
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