刘一帆的评判刚落音，马克的银叉就“当啷”砸在盘里。他扯掉白手套摔在桌上，金袖扣在灯光下闪着戾气：“凭什么？我的松露汤比他们的土鸡汤精致百倍！”他指着炎昭的操作台，“不过是用了点廉价松茸，根本不配和我的松露相提并论！”
观众席的法国区立刻响起呼应，有人举着“松露万岁”的横幅晃得人眼晕。老灶台的亲友团哪肯示弱，小胖踩着椅子站起来，灯牌举得比裁判台还高：“土鸡汤怎么了？我爷喝这汤养大了三个儿子！你那松露能吗？”李奶奶跟着敲着粗瓷碗喊：“咱的汤能治感冒！你那汤喝了准拉肚子！”
“安静！”刘一帆的声音不高，却带着不容置疑的威严。他往评委席中央走了两步，目光扫过全场，“既然不服，那就互相品尝——让菜品自己说话。”他指了指长桌，“所有选手，带着你们的菜，到这里来。”
马克第一个冲过去，把他的“松露奶油汤”重重放在炎昭面前，银碗底在红木桌上划出刺耳的声：“尝尝！让你知道什么叫真正的奢华！”炎昭刚要伸手，他又突然按住碗，“小心点，别用你那沾了酱油的手碰脏了我的银器。”
炎耀的脸瞬间涨红，刚要说话被炎昭按住。“好啊。”炎昭拿起勺子，动作轻得像怕碰碎了什么，松露的浓香味钻进鼻腔时，他的眉头几不可察地皱了下——香得发闷，像被厚厚的天鹅绒捂住了口鼻。
“怎么样？”马克抱着胳膊，嘴角撇得老高。
“很香。”炎昭放下勺子，声音平静，“松露的味很足，奶油也够滑。”他顿了顿，看向马克的眼睛，“但太‘满’了，像间堆满珠宝的屋子，让人喘不过气。咱老祖宗说‘过犹不及’，就是这个理。”
马克的脸瞬间青了，像被人当众扇了耳光。
轮到炎昭的汤被品尝时，赛场突然静了静。卢卡拉着伊万凑过来，两人盯着那碗“松茸鸽蛋罗宋汤”，像在看什么怪物。“番茄和松茸？”卢卡的叉子悬在半空，“这就像让斗牛士跳芭蕾，荒唐！”
他闭着眼叉了块鸽蛋塞进嘴里，突然“唔”了一声——鸽蛋的嫩先在舌尖化开，接着番茄的酸轻轻漫上来，最后松茸的鲜像股清泉，把刚才松露的腻全冲散了。“这……”他惊讶地睁大眼睛，又舀了勺汤，“酸里有鲜，鲜里有甜，怎么做到的？”
“用冰糖吊的。”炎耀蹲在旁边，手里还攥着擦锅布，“炒番茄时放半勺冰糖，既能突出酸，又能藏点甜，就像做人，得留三分余地。”他指了指汤里的松茸，“这是今早刚泡的，用温水发了三小时，急不得。”
伊万的红菜汤早就被忘在一边。他抢过卢卡的勺子，连喝了三口，红菜头的涩在舌尖隐隐作祟时，突然被松茸的鲜盖了下去。“我懂了！”他突然拍着大腿，“不是把东西堆在一起就叫融合，是得让它们互相帮衬！”
直播间的弹幕已经刷疯了。法国网友和华夏网友在评论区吵成一团——“松露才是顶级食材！”“你们懂个屁！鲜不是靠贵堆出来的！”突然有个Id叫“巴黎老华侨”的网友发了条长评：“刚才去厨房试了试，用番茄炒冰糖，真的不涩了！华夏的智慧，服了！”下面立刻跟着一串“+1”。
现场的互动更热闹。华夏区的老食客们举着试吃碗，往外国观众手里塞：“尝尝！这叫‘和而不同’！”穿汉服的姑娘们教旁边的美国观众用筷子，有人学得太急，面条掉在衣服上也不恼，只顾着喊“好吃”。最逗的是个法国小男孩，抢过爸爸手里的松露面包，非要换李奶奶碗里的鸽蛋汤，奶声奶气地喊：“这个不噎人！”
马克还在嘴硬，却忍不住往炎昭的汤碗里瞟。当刘一帆让他评价宫保鸡丁意面时，他捏着叉子的手都在抖。“意面太硬，”他挑着面条，声音没了底气，“鸡丁太辣。”
“辣是因为你没尝到后面的甜。”刘一帆突然开口，他用公筷夹了一筷子，“这是华夏菜的‘层次’，像讲故事，得有起承转合。你只听了开头，就说不好，太武断了。”他把面条放进嘴里，慢慢咀嚼，“意面的弹配鸡丁的嫩，花椒的麻勾着冰糖的甜，这才是‘融合’——各有各的脾气，却能凑成一台好戏。”
俄罗斯观众突然爆发出掌声。伊万举着炎昭的汤碗，对着镜头喊：“我要去华夏学吊汤！谁也别拦我！”他身后的团队举着手机录像，有人已经开始查去华夏的机票。
甜品环节成了大型“真香现场”。苏菲抱着她的巧克力天鹅，看着炎耀的“醪糟冰淇淋”，眼里满是不屑，可当冰淇淋的酒香混着桂花的甜飘过来时，她的喉结忍不住动了动。“这是什么？”她终于忍不住问，声音细得像蚊子叫。
“醪糟做的冰淇淋，”炎耀递过个小勺，“里面加了点蜂蜜，没放糖精。”他指着桂花冻，“这是用鲜桂花腌的，有点苦，解腻。”
苏菲舀了一勺，冰淇淋在舌尖化开的瞬间，她突然捂住了嘴——醪糟的微醺像阵春风，把巧克力的腻全吹跑了，桂花的苦轻轻落在舌尖，像句没说完的诗。“我以前……”她的声音有点发颤，“从来不知道甜品可以这么……温柔。”
直播间的风向彻底变了。“求醪糟冰淇淋配方！”“华夏的甜品才是真甜品！”连马克团队的助理都偷偷发了条朋友圈：“今天才知道，最好的融合，是让每种味道都活得舒服。”
比赛结束时，各国选手的操作台都亮着灯。马克的团队在研究炎昭的汤谱，卢卡缠着炎耀问宫保汁的配比，伊万干脆把红菜汤倒进了松茸汤里，说要“再试试”。刘一帆站在裁判席前，看着这乱糟糟的场面，突然笑了——最好的评判，从来不是打分，是让味道自己走进心里。
老灶台的亲友团已经开始打包剩菜。小胖往兜里塞了块桂花冻，说要带给胡同里的流浪猫；李奶奶把没喝完的鸽蛋汤倒进保温桶，“带回家给老张尝尝，让他知道啥叫真本事”。炎昭炎耀蹲在灶台前擦锅，月光从穹顶的缝隙漏下来，照在他们沾着油星的蓝布围裙上，像撒了层温柔的霜。
“哥，”炎耀突然笑出声，“你看马克，他居然在学用竹铲。”
炎昭抬头，看见马克正笨拙地用竹铲搅着锅里的汤，金袖扣在烟火气里晃着，竟比刚才顺眼多了。他低下头，继续擦锅，铁锅里的倒影里，映着满场的灯火，和那些慢慢靠近的、不同肤色的脸。
原来最好的战场，从不是分个输赢，是让每种味道，都能找到自己的位置，然后——好好活着。
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