阁楼里，死一般的寂静。
只有窗外那冰冷的、夹杂着血腥味的秋雨，在“滴答、滴答”地，敲打着玻璃，像一曲为亡魂而奏的、永不停歇的安魂曲。
赵峰，像一尊失去了灵魂的石雕，静静地坐在角落的木箱上。
他回来了，活着回来了。
但他感觉，自己的一部分，已经永远地，留在了昨夜那条被鲜血和火光染红的、名为“爱多亚路”的地狱里。
他没有包扎身上的伤口，任由那些被玻璃划破的、细小的伤口，向外渗着血珠，与那早已干涸的、属于敌人的暗褐色血迹，混杂在一起。
他那只只剩下四根手指的左手，死死地，握着一样东西。
那是一柄薄如蝉翼的、沾满了血污和泥土的飞刀。
是向九的刀。
是他在撤离前，拼死从那片狼藉的战场上，抢回来的、兄弟留在这世上，唯一的遗物。
他的脑海中，反复地，回放着昨夜的每一个画面。
向九那惨烈的、释然的微笑。
那团吞噬了他所有一切的、冲天的火光。
以及，南造芸子那张隐藏在黑暗中、他虽然没有看见，却能清晰地感觉到的、充满了嘲讽和蔑视的脸。
耻辱，愤怒，悲痛，以及……一种前所未有的、巨大的无力感。
像无数条冰冷的、滑腻的毒蛇，死死地，缠绕着他的心脏，让他几乎无法呼吸。
他们，输了。
输得，一败涂地。
他们自以为是一场手到擒来的狩猎，却从一开始，就落入了敌人精心设计的陷阱。
他们像一群被戏耍的、愚蠢的猴子，在对方早已布置好的舞台上，上演了一出充满了死亡和牺牲的、可笑的独角戏。
而他们，甚至连对手的衣角，都没有摸到。
林薇，就站在他的面前。
她没有说话，也没有去安慰他。
她的脸上，没有任何表情，那双总是平静如水的眸子里，此刻，也像蒙上了一层厚厚的、化不开的冰霜。
她知道，任何的语言，在此时此刻，都是苍白的。
阿鬼的牺牲，已经让她体会过一次这种撕心裂肺的痛。
而向九的死，则像一把更锋利的、烧红了的匕首，狠狠地，捅进了她那颗早已千疮百孔的心，然后，用力的，搅动着。
她开始反思。
不，是审问。
用最残酷的方式，审问着自己。
是她的决策，出现了失误吗？
是她，低估了南造芸子的狠辣？
还是，她从一开始，就选择了一条错误的、注定要通向失败的道路？
她看着墙上那张《申报》，上面，还刊登着苏曼卿用“曼殊”的笔名，发表的那些关于“下午茶”和“香水”的风花雪月。
她又看了看那份早已被鲜血染红的、戴笠下达的“锄奸名单”。
一种巨大的、前所未有的荒诞感和虚无感，将她整个人，都彻底吞噬了。
她们，到底在为什么而战？
为了那份名单上，一个个冰冷的、需要被划掉的名字？
为了那个远在南京或重庆的、她们连面都未曾见过的“领袖”？
还是为了，这座城市里，那些早已麻木的、在炮火和死亡的夹缝中，苟延残喘的“同胞”？
她杀了吴四宝，杀了徐德明。
可那又怎么样呢？
日军的坦克，依旧在南京路上，耀武扬威地横行。
码头上，依旧有成千上万的中国劳工，在为他们的敌人，搬运着军火和物资。
百乐门的舞女，依旧在对着那些满身酒气的日本军官，强颜欢笑。
这个世界，并没有因为她们的牺牲，而有任何的改变。
她们的战斗，她们的牺牲，在这场席卷了整个民族的、巨大的战争洪流面前，显得是那样的微不足道，那样的……可笑。
这，就是无力的尽头。
一种，无论你如何挣扎，如何反抗，都无法撼动那座名为“命运”的、冰冷大山的、最深沉的绝望。
团队的士气，降到了冰点。
苏曼卿和百灵，也从里屋走了出来，她们看着失魂落魄的赵峰，和沉默得像一尊冰雕的林薇，都不知道该说些什么。
整个阁楼，被一种死寂的、令人窒息的悲伤，所彻底笼罩。
就在林薇，即将要被这片无边的黑暗，所彻底吞噬时。
阁楼的角落里，那台已经沉寂了许久的、蒙上了厚厚灰尘的电台，突然，再次，发出了那熟悉的、却又仿佛隔世的……
“滴滴”声。
是南京。
是戴笠。
在她们最绝望的、也是最低谷的时刻。
那只看不见的、掌控着她们所有命运的、冰冷的手，终于，再次，动了。
林薇缓缓地，抬起头。
她那双早已失去了所有神采的、空洞的眼睛，机械地，望向了那台正在闪烁着微弱红光的机器。
她知道，这封电报，将决定她们，和她们这支已经濒临破碎的“狐刺”小组，最终的命运。
是就此沉沦，被这片无边的黑暗，彻底吞噬。
还是……从这片死亡的灰烬之中，找到一丝，可以燎原的、全新的火种。
她挣扎着，从椅子上站起，像一个梦游者，一步一步地，朝着那台电台，走了过去。
她的身后，是赵峰，苏曼卿，和百灵，三道同样充满了复杂情绪的、紧张的目光。
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