胸口那枚铜钱贴着皮肤，像一小块冰，却又奇异地散发着微弱的安全感。小乞丐攥紧破旧的衣襟，仿佛这样就能守住这份突如其来的馈赠。他低着头，快步穿行在寒冷的街道上，避开人群，朝着记忆里那个卖粗粮饼的摊子走去。
那摊子在一个更偏僻的巷口，摊主是个沉默寡言的老头，据说耳朵不太好，价钱也公道些，一个铜板能换一个比脸还大的厚实粗粮饼，虽然糙得拉嗓子，但顶饿。
摊子前没什么人。小乞丐停下脚步，犹豫了一下，还是先从怀里——那枚铜钱藏匿的地方——掏出那枚被捂得略微温热的铜板，紧紧攥在手心，才慢慢靠近。
“饼。”他声音嘶哑，几乎听不见，把攥着铜钱的手伸过去，摊开。
卖饼老头抬了抬眼皮，瞥了他一眼，又瞥了眼那枚铜钱。没说什么，用油纸包了一个沉甸甸、颜色暗沉的粗粮饼递给他，然后收走了铜钱。
饼很硬，很粗糙，但散发着粮食炙烤后最原始的香气，热腾腾地透过油纸温暖着他冻僵的手。小乞丐喉咙剧烈地滚动了一下，胃里发出急不可耐的嘶鸣。他几乎想立刻把这整张饼都塞进嘴里，疯狂地咀嚼，吞咽，填补那无底洞般的饥饿。
他拿着饼，迅速退到远离摊子的一个墙角根，背对着风，蜷缩下来。冰冷的墙壁硌着他的脊背，但他顾不上了。他贪婪地吸着那饼的香气，口水疯狂分泌。
他低下头，张开嘴，牙齿几乎要碰到那粗糙的表面。
动作却停住了。
他的目光不由自主地越过街道，越过零星的行人，落向那条熟悉小巷的深处，那堵半塌的断墙。
那个像石头一样的人，还在那里。
风雪似乎都绕开了他，在他周身形成一种诡异的寂静。他昨天的姿势和今天没有任何区别，仿佛连指尖都未曾移动过分毫。那半块被雨水泡发的馊馒头，大概已经被夜里的野狗或者老鼠叼走了，他面前的地面上空无一物。
小乞丐看着手里热气腾腾的粗粮饼，又看看那个仿佛被整个世界遗忘的男人。
一种熟悉的冲动，比饥饿更原始，从他心底钻了出来。
他低下头，看着饼，脏兮兮的小脸上露出挣扎。饥饿像野兽一样啃咬着他的理智。最终，他喉结艰难地滑动了一下，伸出那双黑乎乎的手——左手稳住饼，右手用力往下掰。
饼很硬，韧性十足。他咬紧牙关，用尽了受伤胳膊的力气，甚至牵扯到了肋下的伤，疼得他额头冒出汗珠。
“咔哒。”
一声轻微的脆响，饼终于被掰开了。不大的一块，约莫只有整个饼的四分之一，但断面粗糙，散发着更浓郁的热气。
他看着那一大一小两块饼，大的那块占绝对多数。他把大的那块用油纸仔细包好，塞进怀里，贴肉藏着，那点暖意熨帖着冰冷的皮肤。
然后，他拿着那小的一块，站起身，再一次，一步一步，走向那堵断墙，走向那个死寂的男人。
风好像更冷了，吹得他透心凉。手里的饼块很快失去了温度。
他在男人面前几步远的地方停下。和昨天一样，男人没有任何反应，连呼吸的微弱的白气都几乎看不见。
小乞丐蹲下身，动作比昨天稍微熟练了一点。他小心翼翼地将那小块粗粮饼，放在昨天放馊馒头的那块稍微干净点的石头上。
放好后，他依旧迅速缩回手，后退了两步，站在那里，看着。
男人没动。饼块就在他触手可及的地方，散发着微不足道、却真实存在的食物气息。
小乞丐站了比昨天更短的时间。或许是太冷了，或许是怀里的饼诱惑太大。他转过身，跑回自己的墙角，重新蜷缩起来，迫不及待地掏出怀里那块大得多的饼，狼吞虎咽地啃咬起来。
饼很糙，刮得嗓子疼，但他吃得无比香甜，每一口都用尽全力地咀嚼，感受着食物落入空荡荡胃袋的充实感。他吃得很快，差点噎住，用力捶了捶自己的胸口才顺下去。
吃完最后一口，他意犹未尽地舔着手指上沾着的饼渣，每一个指缝都舔得干干净净。胃里有了东西，身上似乎也暖和了一点点。他满足地缩了缩身子，感受着那短暂的饱腹感。
第二天，天气依旧寒冷。
小乞丐运气不错，帮一个急着赶路的货郎扶起了歪倒的独轮车，货郎匆匆丢给他一小块干粮作为答谢。干粮比粗粮饼更小，更硬。
和昨天一样，他掰下一小块，放在那块石头上。
第三天，他只讨到一点稀薄的菜汤，喝下去没多久就饿了。但他还是用攒下的另一点东西，换了一个小一点的饼。掰开，放下那一小块。
第四天……
第五天……
日升日落，寒风依旧。
这似乎变成了一种无声的仪式。
每天，不管讨到什么，不管是一个完整的饼，还是只有半块发霉的糕点，甚至只是一小撮能吃的碎屑，小乞丐总会来到这堵墙下，分出一部分，放在那块固定的石头上。
他不再停留观看，放下，就立刻转身离开。有时是跑去继续乞讨，有时是找个地方躲起来吃掉自己那份。
那个男人，始终没有任何回应。那些食物，有时会被早起的鸟儿啄食，有时会被溜达的野狗叼走，有时就那样孤零零地放在那里，被风吹干，变硬，最终被灰尘覆盖。
但小乞丐还是会放。
他说不清为什么。也许是因为第一次分享时，那人没有像王婶那样驱赶他？也许是因为看到他，就像看到另一个可能冻死、饿死的自己？也许只是一种习惯了，不做，心里反而会空落落的。
直到很多天以后的一个傍晚。
小乞丐今天一无所获，饿得前胸贴后背，只在垃圾堆里翻到一点几乎只剩壳的烂果子，酸涩难吃。他依旧来到墙下，默默地把最小的那瓣酸果子放在石头上。
就在他放下果子，准备像往常一样立刻转身时——
一阵冷风打着旋吹过，卷起地上的枯叶和尘土。
那个如同石雕般的男人，搁在膝盖上那只枯瘦、脏污、几乎看不出原本肤色的手，食指的指尖，极其轻微地，颤动了一下。
幅度小到可以忽略不计，就像风吹动了汗毛。
但小乞丐看见了。
他正要转过去的身体猛地僵住，眼睛瞬间睁大，死死地盯着那只手。
风停了。那只手又恢复了彻底的死寂，仿佛刚才那一下只是光影造成的错觉。
小乞丐站在原地，心脏在瘦弱的胸腔里“怦怦”狂跳，几乎要撞出来。他屏住呼吸，等了很久很久，眼睛都不敢眨一下。
但那只手再也没有动过。
天色彻底暗了下来。
小乞丐最终慢慢地、一步一步地倒退着离开，目光始终没有离开那只手和那个男人模糊的轮廓。直到退到巷口，他才猛地转身，飞快地跑掉了，像是背后有什么东西在追他。
那一夜，他蜷缩在避风的角落，很久都没有睡着。眼前反复浮现的，就是那根手指极其细微的颤动。
不是石头。
他是个活人。
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