林风的膝盖终于撑不住了。
他慢慢坐倒，背靠着一块焦黑的石柱，剑横在腿上，剑身裂了一道细纹，像是被什么东西从内部震过。呼吸很重，每吸一口气，肋骨就像被人用钝刀刮着，可他没去管，只盯着自己手背上凸起的青筋，那下面还有余热在窜，像蛇一样钻来钻去。
血还在滴，一滴，两滴，落在碎石缝里，渗进地底干涸的符文沟槽。他眨了眨眼，视线有些发花，但没闭上。他知道，要是现在睡过去，可能就醒不来了。
就在意识快要沉下去的时候，眼前忽然跳出一行字。
【本卷融合功法x27，击杀敌人x632，获得融合点数x9800，解锁成就：“万剑归宗·雏形”】
光是白色的，浮在半空，没有声音，可他听得清清楚楚，像小时候村口老道士敲的铜磬，一响，人就醒了。
他咧了咧嘴，喉咙里滚出一声笑，沙哑得不像话，还带点血味。笑完咳了一下，没咳出血，算是个好消息。
“九千八……够买条命不？”他自言自语，声音轻得快被风吹走。
没人回答。密室塌了一半，顶上裂开个口子，雪开始往下落。一开始是零星几点，后来渐渐密了，盖住了地上的残骸、焦尸、断裂的兵器。整个华山像是被人撒了层白灰，静得连风都懒得出声。
他抬手抹了把脸，掌心沾了汗和血，黏糊糊的。刚想扔开，却听见脚步声。
不是急的，也不是轻的，就是一步一步，踩在雪上，发出“咯吱、咯吱”的声响，像是冬天砍柴的老农，不慌不忙。
谢晓峰走了过来。
他身上那件白衣早被尘土和血迹染得看不出原色，袖口破了个洞，可人站得直，眼神也没飘，就那么看着林风，看了几息，然后蹲下，从怀里掏出一枚青铜令，放在林风沾血的手心里。
“拿着。”他说。
林风低头看那令牌，巴掌大，边缘磨得光滑，正面刻着“神剑”两个字，笔画刚硬，像是用剑划出来的。他捏了捏，有点沉，比他预想的重。
“这是……调兵的信物？”
“不是兵。”谢晓峰摇头，“是人。三十六坞七十二寨，三百七十一名剑修，只要你一句话，他们可以为你赴死。”
林风怔了怔。
他想过谢晓峰会说点什么，比如“你赢了”“你做到了”之类的，可没想到是这个。他握紧令牌，指节泛白，忽然觉得胸口有点闷。
“为什么是我？”
谢晓峰没立刻答。他抬头看了看天光，雪落在他眉梢，没化，就那么停着。
“因为你不是为了当英雄才拔剑的。”他最后说，“你拔剑，是因为后面已经没路了。”
说完，他站起身，拍了拍膝盖上的雪，转身就走。风卷起他的衣角，身影一点点融进雪幕，没回头，也没再说话。
林风坐在那儿，手里攥着令牌，感觉它越来越烫，像是揣着一块刚出炉的铁。
没过多久，另一阵脚步声传来。
这次轻快得多，带着点节奏，像是踏着某种看不见的鼓点。
上官燕从崖边跃下，凤血剑斜背身后，披风上落了薄雪，她随手一抖，雪就散了。走到近前，二话不说，从腰间解下一只酒囊，甩手扔了过来。
林风接住，差点没抓稳。
“打开喝一口。”她说。
他拧开塞子，一股辛辣扑鼻而来，灌了一口，烈得眼前一黑，喉头火辣辣的，连耳朵都跟着烧起来。
“飞鹰堡。”上官燕叉腰站着，眉毛一挑，“明儿我就摆席，不醉不准下桌。你要是不来，我亲自绑你去。”
林风抹了把嘴，笑了。这回笑得利索，没掺血，也没抖。
“你这酒，比战场还狠。”
“那当然。”她扬起下巴，“我飞鹰堡的酒，都是拿仇人的骨头煨出来的。”
林风低头看着酒囊，皮面粗糙，边角磨得起毛，一看就用了很久。他忽然问：“你每次打赢了，都这么喝酒？”
“不然呢？”她耸肩，“哭一场？写首诗？还是跪下来谢天谢地？”
“我以为你会沉默几天。”
“沉默？”上官燕嗤了一声，“打完了就该庆功。死人不会喝酒，活人就得替他们多喝两口。”
她这话一出，林风反而安静了。他低头看着自己沾血的鞋尖，想起刚才那一战，三百具尸体拼成的巨像，柳生但马守喷血画符，纪无痕燃烧精血……那些人，确实再也喝不了酒了。
他仰头，又灌了一大口，这次呛了一下，咳得肩膀直抖。
“我去。”他说，“不过得先养几天伤，别到时候还没进你飞鹰堡，半路断气了，扫你兴。”
“放心。”上官燕咧嘴一笑，“我那儿有赛华佗常驻，就算只剩一口气，也能给你吊回来。”
正说着，林风忽然浑身一僵。
腰间的黑鱼皮鞘猛地颤了一下，像是里面有东西醒了，狠狠撞了他一下。紧接着，一段讯息直接冲进脑海——
“东海现空间裂缝，波动强度超越柳生但马守十倍。”
他瞳孔一缩。
上官燕察觉不对：“怎么了？”
林风没答。他盯着东方，那里是海天交界处，此刻阴云密布，隐约有雷光翻滚，像是天地之间撕开了一道口子。
系统提示跟着弹了出来。
【检测到新纪元气息，能量层级S+，是否创建新纪元响应机制？】
他没动，也没说话，只是慢慢把手伸向剑柄，指尖碰到冰冷的金属，用力握住。
上官燕顺着他的目光看去，脸色也沉了下来。
“又要打了？”
林风点点头，嗓音沙哑：“这次，不在江湖了。”
“那你去不去飞鹰堡？”
他低头看了看酒囊，又看了看手中的神剑令，最后，目光落在插在地上的剑上。
剑身裂纹还在，可剑尖，仍指着前方。
他伸手，把酒囊塞回上官燕手里。
“酒我收了。”他说，“宴，我也一定到。”
说完，他撑着石柱，一点一点站起来，动作慢，骨头嘎吱作响，可终究站直了。
雪还在下，落在他肩头，没化。
他望向东海，握剑的手，始终没松。
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