村东头收药的老张头，看着眼前这个几乎被巨大布袋淹没的小小身影，看着她沾满泥污汗渍、却眼神亮得惊人的小脸，看着她手臂上新旧交错、有些甚至还在渗血的划痕，看着她肩上被沉重布袋带子磨出的深红印记，浑浊的老眼里只剩下深深的叹息和一种难以言喻的复杂。
秤杆起落，硬币和毛票叮当作响，落入苏寒同样沾着泥污、带着细小伤口的手心。她总是极其郑重地接过，仿佛捧着稀世珍宝。她会小心地、近乎虔诚地抚平每一张皱褶的毛票，将冰凉的硬币一枚枚在粗糙的手心数清，感受那金属的坚硬与分量，再仔细地卷好，卷成一个个坚实的小卷。
回到死寂的土屋，土屋里只剩下奶奶轻微而浑浊的鼾声。苏寒蹑手蹑脚，像一只归巢的夜鸟。
她走到斑驳的木柜前，踮起脚尖。柜子最上层，爷爷那个蒙着厚厚灰尘、早已空荡的药罐旁边，如今端端正正地立着一个粗陶的小罐子，罐口用一块洗得发白、打着补丁的旧蓝布仔细盖着，像守护着最深的秘密。
苏寒轻轻掀开蓝布，露出罐口黝黑的洞口。她将卷好的钱币，一枚一枚，如同进行某种庄严的仪式，小心翼翼地放进去。
指尖先触碰到粗糙冰凉的陶壁，带来一种坚硬的真实感，再碰触到里面那些同样冰冷、却已积攒了浅浅一层的硬币和毛票卷。
每一次指尖的触碰，每一次钱币落入罐底发出的轻微、沉闷的“噗”声，都像一股微弱的电流，瞬间流遍她疲惫不堪的四肢百骸。
那细微的金属碰撞与摩擦声，在死寂的灶房里轻微回荡，像最动听的战鼓，擂在她愈发坚韧的心脏上，驱散着刺骨的寒意和沉重的疲惫。
“还不够……”
她对着幽深的罐口低语，声音轻得像叹息，呼出的白气在冰冷的空气里迅速消散。然而眼底的火焰，却在昏暗的光线下燃烧得更旺、更疯狂，几乎要喷薄而出
“要装满……要装得满满的……满到谁也撕不碎！”
日子在灰砖书桌的演算、萧瑟山野的荆棘、冰冷灶台的烟火气间无声滑过。
苏寒像一只被无形的鞭子疯狂抽打的陀螺，不知疲倦地高速旋转。身体的疲惫像沉重的铅块坠着每一寸骨骼和肌肉，但心头的火焰却越烧越旺，烧得她双眼赤红。她甚至开始无情地压缩本就稀薄的睡眠。
当奶奶沉沉睡去，发出沉重浑浊的呼吸声后，她便悄悄点亮那盏昏黄油灯，昏黄跳动的火苗是寒夜里唯一的光源。她趴在冰冷的灰砖台面上，冻得通红、几乎失去知觉的手指，死死捏住铅笔，继续啃噬五年级的课本。
灯光将她的影子巨大而扭曲地投在斑驳的土墙上，像一个沉默而执拗的斗士。铅笔在粗糙的纸面上沙沙作响，如同春蚕在寒夜里啃食最后一片桑叶，带着一种近乎悲壮的专注和孤绝。
窗外的寒风呜咽着，猛烈拍打着糊着宣纸的窗棂，仿佛无数冤魂在哭嚎。
苏寒停下笔，将冻僵、几乎不听使唤的双手拢到嘴边，用力哈了几口白气，又使劲搓揉。刺骨的冰冷和摩擦带来的微弱刺痛，让她混沌的头脑清醒了几分。她的目光，越过摇曳的昏暗灯火，落在柜子顶层那个沉默的粗陶罐子上。
那才是她深夜里被冻得失去知觉却依旧紧握铅笔的坚持，更是她向那个冰冷预言、向那套名为“公平”的枷锁，发起决死冲锋的全部底气！
“卷不死自己，就往死里卷！”
这无声的呐喊在她血管里奔流。
“沙——沙——沙——”
笔尖摩擦纸页的声音，在这死寂的寒夜里陡然放大。
那是苏寒在为自己，为奶奶，更为那被践踏的前世，凿开一条通往未知黎明、布满荆棘却必须踏过的血路！
涅盘的火焰在她眼底燃烧，灰烬之下，一个全新的、只为战斗而生的苏寒，正用笔尖与铜钱，向命运发出不屈的战吼！
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