晨光未破，营火已熄。我坐在营帐角落的矮凳上，右手虎口的割伤刚结痂，血线顺着匕首红绳渗到刀镡处，凝成一小块暗红。水盆还在原地，水面静得像一块铁，映不出任何东西——昨夜那诡异的铜哨幻影再未出现，仿佛只是疲惫与血污交织出的错觉。
我将匕首收回鞘中，动作比往常慢半拍。不是疼，而是谨慎。翁斯坦带回的情报不能出错，一个字都不能。
斯摩掀帘进来时，肩甲沾着露水，靴底带进几根枯草。他没说话，只在我对面坐下，目光落在摊开的羊皮纸上。那上面是翁斯坦用炭笔描摹的威尔斯府布局：东墙犬舍异常安静、西侧暗渠泥壁有新刮痕、后巷马厩窗缝透光、枯槐根下埋哨——每处标记都带着夜的气息，冷而锐利。
“这不是探子。”斯摩终于开口，手指点在马厩位置，“是预警阵。那预警的铜哨一动，必有回响。”
我点头。昨夜那侍从的犹豫不是伪装，是动摇。真正的陷阱不在屋檐下，而在人心缝隙里。
斯摩取过炭笔，在地图边缘画出三条虚线：一条沿暗渠潜入，一条从东墙犬舍翻越，最后一条直指钟楼夹层。他笔尖停顿片刻，转向我：“你说，他们知道我们识破诱饵，却仍摆出这副阵势，为何？”
我没有立刻回答。那种类似战场上焦土气息的味道让我回忆起古龙战场，那时我们靠气味分辨敌我——血是铁锈味，谎言则是腐草味。威尔斯府此刻弥漫的就是后者。
“他们在等我们动。”我说，“不是怕我们拿走假令，是怕我们不动。”
斯摩眼神微沉，随即舒展。他懂了。若神国按兵不动，贵族内斗便会冷却；唯有我们出手，他们才能顺势点燃彼此的猜忌。这场局，不是防我们，是借我们之手烧干净对手。
他起身，唤卫兵召集众将。营帐外天色渐明，风却更冷了。
会议室设在主帐深处，石砌地基隔绝声响。将军们陆续入内，盔甲碰撞声被厚帘吞没。斯摩将羊皮纸钉在木架上，简述翁斯坦所见。话音未落，便有人质疑：
“为何不强攻？四路并进，压垮他们！”
“你打算让多少人死在暗哨上？”另一人冷笑，“那预警的铜哨不是摆设，是活阵。一响，整条街都会醒。”
争论很快升温。有人主张夜袭，有人坚持围而不打，还有人提议伪造另一份假令投递敌营，搅乱局势。斯摩听着，不动声色，只在炭笔旁放了一枚旧制令牌——正是哈维尔曾在市集“偶然”露过的那一枚。
“你们争的，不是怎么打。”他缓缓道，“是怎么让他们先打起来。”
帐内静了一瞬。
他指向暗渠：“这条水道通向府库后墙，宽不足三尺，但够一人匍匐前行。若派精锐携带哑火罐潜入，在夹层下方埋伏，等他们因假令争执时引爆——不是杀人，是制造混乱。”
“可万一他们不上当呢？”有人问。
“会上当。”我接过话，“那个侍从问我‘葛温是否真赦免边将’，不是试探，是求证。说明内部已有裂痕，只差一把火。”
斯摩点头，继续部署：一路佯攻东墙引敌注意，一路埋伏于枯槐周边监视铜哨反应，主力则分两支，一支控钟楼制高点，一支潜入暗渠待命。任务分配完毕，仍有人皱眉。
“钟楼夹层的文件怎么办？”一名老将问，“若是真令呢？”
斯摩沉默片刻，目光扫过众人：“不管真假，都不取。让它留在原地，等他们自己来抢。”
这是最狠的一招。不夺，不毁，只留。让猜忌自己发酵，让贪婪彼此撕咬。
方案最终定稿时，日头已高。炭笔磨短了一寸，地图上的虚线变成了实线，每一笔都像刻进骨头里的命令。我起身整理披风，发现袖口撕裂的布条还在，沾着泥灰，像一道未愈的旧伤。
斯摩走到我身边，低声问：“你觉得，翁斯坦昨夜被发现了吗？”
我摇头：“那侍从若知情，不会让路。他拦住我，是因为认出了我——不是任务本身，是我的身份。”
“所以他是棋子，不是眼线。”
“但现在，他成了活口。”我说，“只要他还活着，威尔斯就不得不考虑，下一个知道真相的会是谁。”
斯摩嘴角微动，没笑，只是眼神更冷了些。
我们走出营帐，阳光刺目。将军们各自散去准备兵力，脚步踏在冻土上，发出沉闷的回响。我没有回自己的帐篷，而是走向兵器架，取下那把旧匕首。红绳上的血迹已经干透，握柄处却残留一丝温热——不是体温，是昨夜水盆中那抹诡异倒影留下的错觉。
我把匕首别回腰后，动作比昨夜更快、更稳。
营地西南角传来号角声，第一队骑兵开始集结。我站在阴影里，看着他们列阵，盔甲在日光下泛出银白光泽，如同初火熄灭前最后的余烬。
忽然，我右手指尖一颤，不是伤口作痛，而是握柄时触到一道细微凹痕——那是昨夜未曾察觉的刻纹，藏在红绳缠绕之下，极浅，却清晰。
我停下脚步，低头细看。
那不是磨损，是字。
两个古文，深如刀凿：
“勿信。”
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