我，吴明，一个在京城艺术圈里挣扎求存的无名画家。毕业三年，才华就像深巷里的劣酒，无人问津。租住在东五环外一个破旧小区顶楼的隔间里，画架和颜料桶几乎挤占了我所有生存空间。每当房东催租的电话响起，我都只能含糊应付，然后默默看着角落里那些无人问津的画作，像一个个沉默的嘲讽。
那天，我揣着口袋里最后几张皱巴巴的零钱，又一次来到潘家园旧货市场。阳光晒得人发昏，空气里混杂着尘土、旧木头和廉价香水的味道。我在一堆蒙尘的旧物里翻找着，希望能撞大运找到点值钱玩意儿。忽然，我的手在角落一堆破旧卷轴里摸到了一个触感异常的东西——不像纸，也不像布，软中带韧，带着某种奇异的凉意。
我把它抽出来，拂去厚厚的灰尘。那是一幅古旧的绢画，卷轴两端包浆的木轴已经开裂，绢面更是布满黄褐色的斑驳水渍和霉点，像是被遗忘在潮湿角落里太久了。画面内容极其简单：一个女子，穿着样式古怪的白色衣裙，侧身坐在一块孤零零的大石上。她身后一片混沌，像是雾，又像是什么都没画。整幅画颜色黯淡得几乎要融入那陈旧的绢底里，唯有那女子的眼睛——那对眼睛极其传神，墨色深浓，幽幽的，似乎隔着尘封的岁月，穿透了绢布，正安静地望着我。一种难以言喻的感觉，像冰凉的溪水流过脊背。
“老板，这个怎么卖？”我尽量让声音显得平淡。
摊主是个干瘦老头，叼着烟卷，眼皮都没抬：“破画一张，给五十拿走吧，堆这儿占地方。”
我掏出最后五十块递过去，小心翼翼地把画轴卷好。老头收了钱，才抬眼瞟了瞟那破旧的卷轴，嘴角撇了撇：“年轻人，这玩意儿，邪性。以前也来过几个主顾，看了几眼都扔下了，说渗得慌。”我没心思琢磨他的嘀咕，只觉这画里女子的眼神，仿佛某种奇异的钩子，抓住了我。
回到我那间拥挤、杂乱、光线昏暗的出租屋，空气里混杂着松节油、颜料和隔夜泡面的味道。我把那幅古画在唯一一面还算干净的墙上展开。灯光昏黄，打在泛黄的绢面上，那女子的形象在尘埃落定后似乎更清晰了些。我搬了个凳子坐在对面，一边啃着干硬的面包，一边出神地看着她。她的眼神似乎比在潘家园时更生动了，仿佛藏着千言万语，又仿佛只是纯粹的寂静。看着看着，一阵强烈的困意毫无预兆地袭来，眼皮沉重得像灌了铅。
不知睡了多久，迷迷糊糊中，感觉房间里似乎有些异样。我猛地睁开眼。墙上的画……画上的女子不见了！
画布上只剩下那块孤零零的大石和背后混沌的背景！空荡荡的石头上，仿佛还残留着她坐过的温度。我的心跳骤然停止了一拍，随即疯狂地擂动起来，像要从嗓子眼里蹦出来。
“谁？谁在那儿？”我的声音干涩发颤，在寂静的小屋里显得格外突兀。目光惊恐地扫过堆满杂物的角落、半开的衣柜门、窗帘的缝隙……什么都没有。难道是我睡迷糊了？幻觉？还是……这破房子闹鬼？冷汗瞬间浸湿了后背。
我使劲揉了揉眼睛，再看向那幅画——石头依旧空空如也。一股寒气从脚底板直冲头顶。我跌跌撞撞冲进狭窄的洗手间，用冷水狠狠扑在脸上，试图让自己清醒。冰凉的水刺激着皮肤，心跳稍微平复了一点。一定是太累了，眼花了。我这样安慰自己，深吸一口气，鼓起勇气重新走回房间。
目光再次投向墙壁。我猛地僵住了，血液仿佛瞬间凝固。
那女子，她回来了！
她依旧侧身坐在那块石头上，姿势和我睡着前看到的一模一样。但……她身上那件原本黯淡的白色衣裙，此刻竟像是被月光洗过，流淌着一种难以形容的柔光。更让我头皮发麻的是，她微微侧着头，那双墨色的眼睛，正越过画布的边界，直直地、平静地看着我！那眼神不再是画中的幽深，而是带着活生生的、探究的意味。
“你……你是谁？”我听到自己的声音抖得不成样子，腿肚子都在发软，几乎想夺门而逃，可双脚像被钉在了地上。
画中的女子，眼波似乎轻轻流转了一下，像是微风吹皱了深潭。一个声音，清泠泠的，如同玉珠滚落冰盘，极其微弱，却清晰地在我脑中响起：“吾名，素娥。画中困顿，不知岁月几何矣。” 这声音并非通过耳朵，而是直接在我意识深处震颤。
我的脑子彻底炸了。画里的人……说话了？还报了个名字？素娥？这太荒谬了！我用力掐了自己胳膊一下，清晰的痛感告诉我不是梦。我大口喘着气，像个溺水的人，死死盯着画中那双似乎能洞穿一切的眼睛：“素娥？你……你怎么会在画里？这怎么可能？”
“画即牢笼，亦为吾身。” 素娥的声音带着一种古老悠远的寂寥，“观汝之居，奇物颇多，非吾所知之世。窗外楼宇参天，铁兽奔走，光怪陆离……此为何年何地？”她的目光仿佛穿透了画布，好奇地打量着我的蜗居，扫过墙上贴的现代海报，桌上亮着的笔记本电脑屏幕，最终落在我惊魂未定的脸上。
“今年是2023年，这里是北京，中国。”我下意识地回答，随即反应过来这对话的荒诞，“等等！你……你到底是什么？鬼？妖怪？还是……神仙？”恐惧和强烈的好奇心像两只手，撕扯着我的理智。
素娥的影像在绢布上似乎轻轻晃动了一下，如同水中的倒影。“吾非鬼魅，亦非精怪。昔年……或可称一声‘画仙’。”她的声音里透着一丝疲惫的无奈，“久困于方寸之间，神气渐消。幸得汝唤醒一丝灵韵，方能暂与汝言。然……吾力微矣。”话音渐渐低落下去，如同即将熄灭的烛火。画面上，她那身泛着微光的白衣仿佛也黯淡了一分，眼神中的灵动迅速被一种深沉的倦怠取代，如同蒙尘的明珠。
“素娥？素娥！”我急急地呼唤，心头莫名一紧，仿佛刚抓住一点不可思议的光，它就要熄灭。
画中人影已经恢复了最初的静态，眼神空洞地望向前方，仿佛刚才的一切对话都只是我高度紧张下的臆想。只有那块孤石，沉默地映在昏黄的灯光下。
接下来的日子，我像着了魔。白天出去接点零散的墙绘活儿，或是给人画些廉价的肖像，只为赚取糊口的饭钱和买最便宜的颜料。只要一回到出租屋，所有的精力都倾注在那幅诡异的古画上。我小心翼翼地清理着画轴边缘的污垢霉斑，用最细软的羊毛笔轻轻拂拭绢面，生怕弄破了这承载着“画仙”的脆弱载体。我甚至奢侈了一把，买了一个小小的电子加湿器放在画旁边——这老房子太干燥了，我怕那泛黄的绢布会碎成粉末。
“素娥？你在吗？”我常常对着画自言自语，像个傻子。有时只是默默地坐在画前，盯着那双墨色的眼睛，一坐就是几小时。房间里只剩下加湿器微弱的嗡鸣和我自己的呼吸声。偶尔，那画中的眼神似乎会极其轻微地动一下，像错觉。更多的时候，是彻底的死寂。那晚的对话，真的存在过吗？我开始怀疑自己是不是压力太大出现了幻觉。但内心深处，那清泠泠的“素娥”二字，和那双活过来的眼睛，是如此清晰而顽固。
转机发生在一个雨夜。窗外电闪雷鸣，暴雨如注，粗大的雨点猛烈地敲打着玻璃窗。屋内灯光忽明忽暗，老旧的电线在风雨中呻吟。我正对着画布发呆，忽然，一道惨白的闪电撕裂夜空，瞬间将昏暗的房间照得亮如白昼！
就在这刺目的光芒中，我清晰地看到——画中的素娥，动了一下！
不是眼睛的转动，而是她整个侧坐的姿态，极其细微地调整了。闪电过后，房间重回昏暗，但借着窗外透进来的微弱天光，我震惊地发现，素娥原本放在膝上的双手，此刻竟有一只微微抬起，纤长的手指正指向画中那块孤石下方一处极其隐蔽的角落。那里，在绢布深褐色的霉斑和水渍掩盖下，似乎有极淡极淡的几笔勾勒，隐约像是一个小小的、模糊的印记。
“是……那里？”我心脏狂跳，声音发颤，凑近了仔细辨认。那印记极其古拙，像是一个残缺的符文，又像一个被刻意磨损的标记。
就在我辨认的瞬间，素娥的影像在画面上又微微亮了一下，那双墨色的眼睛极其短暂地看向我，带着一丝难以察觉的赞许和……急切？随即又迅速黯淡下去，归于沉寂。
这个发现让我像打了鸡血。接下来的日子，我着了魔似的跑图书馆、泡在网吧查资料，翻遍各种关于古代绘画、符箓、民间传说的书籍和网页。那些晦涩的古籍记载和语焉不详的网络传说看得我头昏眼花。终于，在一本介绍道教秘传法器的冷门旧书里，我找到了线索。书中提到一种近乎失传的“寄魂印”，用于将精魂灵识寄附于器物之上，但需要特殊的“灵引”媒介方能稳固其形神。书中残缺地记载了几种可能的“灵引”，其中一种，正是“丹青妙手以心血为引，绘其神髓”。
“心血为引……”我喃喃自语，目光再次投向墙上的古画，看向素娥那双沉寂的眼睛。一个大胆到近乎疯狂的念头在我脑中成型——也许，我的画，我的专注和情感，甚至我的“心血”，能成为唤醒和维系她的力量？
我再无犹豫。支起画架，铺开最好的熟宣纸，调好颜料。这一次，我不再是为了生计或迎合市场而画。我摒弃了所有现代绘画的技巧和风格，闭上眼睛，深深地呼吸，努力去捕捉那晚素娥在我脑海中留下的惊鸿一瞥——那份穿越时空的寂寥，那双墨玉般的眼眸深处沉淀的疲惫与微光，那身白衣在画布上流淌的清冷神韵。
我画得很慢，每一笔都倾注了全部的心神。汗水顺着额角滑落，滴在宣纸上，晕开一小片墨色。手臂因为长时间的悬腕而酸痛发颤，我咬牙坚持着。有时画到关键处，感觉心脏都随着画笔的节奏在搏动，仿佛有什么东西正顺着笔尖流淌到纸上。画室里只剩下画笔在宣纸上摩擦的沙沙声，和我粗重的呼吸。
整整三天三夜，除了必要的吃喝，我几乎没有离开过画架。当最后一笔落下，我几乎虚脱。宣纸上呈现的，不再是墙头那幅古画的临摹，而是一个仿佛凝聚了所有心神、呼之欲出的素娥。她端坐着，眼神宁静悠远，仿佛随时会从纸上走下来。
我小心翼翼地将这幅耗尽心血的新作，紧挨着那幅古老的绢画挂在墙上。两幅画并列，一幅古老残破，一幅崭新灵动，却奇妙地辉映着同一个灵魂。
奇迹，在第三天深夜降临。
我正在新画前打盹，忽然被一种奇异的、带着淡淡凉意的幽香唤醒。那香气清冷似月下白梅，又带着一丝极淡的墨韵。我猛地睁开眼，心脏骤然停止了跳动。
一个身影，一个穿着素白古裙的窈窕身影，正背对着我，站在我那幅新画前！她微微仰着头，专注地看着画中的自己。如瀑的黑发垂至腰际，在昏暗的光线下泛着绸缎般的光泽。空气仿佛凝固了，只剩下加湿器微弱的嗡鸣和我自己如雷的心跳。
“素……素娥？”我的声音抖得不成样子，轻得几乎只有自己能听见。
那身影闻声，缓缓地转过身来。
正是她！画中的容颜此刻清晰地呈现在我眼前。肌肤白皙近乎透明，眉目如画，墨玉般的眼眸清澈见底，此刻带着一丝初临陌生世界的懵懂和好奇。她看着我，眼神里有审视，有探究，还有一丝不易察觉的依赖。
“是汝……以丹青引吾？”她开口，声音和那晚直接响在脑海中的清泠不同，是真实地在空气中振动，带着一丝初学说话的、独特的生涩感，却依旧悦耳动听。
“是……是我画的。”我喉咙发干，只能傻傻地点头，手脚都不知道该往哪里放，像个第一次见到心仪女孩的毛头小子。
素娥的目光扫过我堆满泡面盒的桌子，落在一桶刚拆封的方便面上。她好奇地走近，伸出纤长的手指，小心翼翼地戳了戳那硬邦邦的面饼，眉头微蹙：“此物……坚如磐石，如何食之？”
看着她那认真又困惑的样子，我紧绷的神经莫名松了一下，差点笑出声。刚才那几乎要冲破胸膛的震撼和恐惧，被一种啼笑皆非的荒诞感冲淡了。
“呃……这个，要泡。”我手忙脚乱地拿起热水壶，“得用滚水，泡软了才能吃。”我撕开调料包，一股浓郁的、充满工业香精味道的香气弥漫开来。素娥立刻掩住口鼻，后退一步，墨玉般的眼睛里满是惊疑：“此味……霸道浓烈，似非善物！汝平日皆食此‘泡’物？”她看着那油腻的酱料包，脸上写满了难以置信的嫌弃。
“也不是天天吃……”我尴尬地解释，脸有点发烫，“方便，便宜。”
素娥看了看我身上洗得发白的旧t恤，又环顾了一下这间寒酸凌乱的屋子，似乎明白了什么。她眼中的惊疑褪去，取而代之的是一种近乎悲悯的柔和。她没再说什么，只是轻轻叹了口气，那叹息声轻得像一片羽毛落下。
接下来的日子，我这间充斥着颜料味和泡面味的破出租屋，因为素娥的存在，彻底变了模样。她像一个来自遥远时空的观察者，又像一个懵懂闯入现代社会的精灵，对一切都充满新奇。
第一次开灯，她被突然亮起的灯泡吓得低呼一声，瞬间退到墙角，警惕地盯着那发光的“小太阳”，直到我解释了半天“电”为何物。第一次听到手机铃声，她浑身一颤，像受惊的小鹿，指着那嗡嗡作响的小方块，声音都变了调：“此匣……内有精怪呼号乎？”我哭笑不得地给她演示接电话，她则全程瞪大眼睛，满脸不可思议。
她对我那些堆在角落里的画作产生了浓厚的兴趣。翻看时，她时而蹙眉，时而微微点头。翻到一幅我早期模仿西方印象派画风的风景习作时，她指着画面上模糊的光影和跳跃的色彩，困惑地问：“此景……可是天崩地裂，混沌初开之象？”我差点被自己的口水呛到。
“呃……不是，这叫印象派，追求光和色的感觉……”我试图解释。
素娥似懂非懂地点点头，墨玉般的眸子凝视着画布，半晌才轻声道：“丹青之道，贵在传神。形骸可散，神韵不可失。汝之画作，技法或有可取之处，然……”她顿了顿，似乎在斟酌词句，“神意稍显浮躁，如无根之萍。”
一针见血！我脸上一阵发烫，却不得不承认她说到了我长久以来的痛点——为了生存，为了迎合，我早已迷失了方向。素娥拿起我一支最普通的炭笔，走到一块废弃的画板前。她几乎没有停顿，寥寥数笔，一个老者的侧影便跃然纸上。那线条极其简练，却精准地捕捉到了老人脸上深刻的皱纹、微驼的背脊，以及眼神中那份阅尽沧桑的疲惫与豁达。那不仅仅是形似，是神髓！一股电流瞬间击中了我，那是纯粹的艺术冲击力！我张大嘴巴，看得呆住了。
“妙……太妙了！”我激动得语无伦次，“素娥，你……你教我！教我这种画法！”
素娥放下炭笔，看着我眼中迸发的炽热光芒，唇角浮现一丝极淡、却真实的笑意：“可。然，需静心。”
素娥成了我最好的老师，也是最严厉的考官。她教我如何“观其神而非描其形”，如何用最简练的线条表达最丰富的内涵。她常常让我盯着一个普通的搪瓷杯或者窗外的树枝看上一两个小时，然后只用寥寥数笔去捕捉其最核心的生命力。起初我浮躁不堪，画得一团糟。每当这时，素娥并不斥责，只是静静地坐在一旁，那双墨玉般的眼睛平静地看着我，看得我无地自容，只能深吸一口气，重新沉下心去观察，去感受。
在她的指点下，我的画风发生了翻天覆地的变化。摒弃了浮华的技巧，回归到最本质的观察和表达。我画楼下晒太阳的流浪猫那慵懒又机警的眼神，画菜市场卖菜老农皲裂的手掌和秤杆上的铜星，画雨滴在玻璃窗上蜿蜒滑落的轨迹……笔触变得凝练有力，画面充满了以前从未有过的呼吸感和生命张力。
奇迹般地，好运也开始眷顾。一家风格前卫、注重艺术本质的画廊老板偶然看到了我放在网上的一幅新作——一幅用极简线条勾勒的、在寒风中守着小摊的老妇人的速写。他大为惊艳，亲自找上门来。当他走进我这间凌乱的画室，看到墙上挂着的那幅“唤醒”素娥的心血之作，以及我最近在素娥指导下完成的一系列充满生命力的新画时，他震惊得久久说不出话。
“纯粹！太纯粹了！”他激动地挥舞着手臂，“吴明，你找到了！这才是真正的艺术！你的灵魂在画里说话了！”他当场决定为我举办一个个人小型画展。
画展筹备期间，是我人生中最忙碌也最充实的日子。素娥的存在，是我最甜蜜也最沉重的秘密。白天，我奔波于画廊、工作室和出租屋之间。晚上，素娥会安静地坐在角落，看我整理画作，或是为我斟上一杯温水。她的存在本身就像一泓清泉，洗涤着我白日喧嚣带来的浮躁。
然而，一个无法忽视的变化悄然发生着。素娥的身影，开始变得有些……稀薄。
起初只是偶然。有次我深夜作画，无意中回头，发现灯光似乎穿透了她放在膝上的手，能隐约看到她身后墙壁的纹理。我以为是自己太累眼花了。但渐渐地，这种“透明感”越来越明显。她坐在那里，不像一个实体，更像一个由光线和薄雾凝聚而成的幻影，边缘有时会微微模糊、飘散。
“素娥……”我心中涌起强烈的不安，忍不住问，“你……是不是不舒服？” 我强压着恐慌，声音干涩。
素娥正安静地看着窗外沉沉夜色下的万家灯火，闻言转过头，脸上依旧带着那种沉静的温柔。她抬起手，那手在灯光下呈现出一种半透明的质感，仿佛由最细腻的琉璃雕琢而成，能看到后面窗帘模糊的图案。
“无妨。”她的声音依旧清泠，却似乎也带上了一丝不易察觉的缥缈，像从很远的地方传来，“此世……非吾久留之地。汝之丹青，引吾暂驻，然终非吾‘灵引’本相。”她的目光落回墙上那幅古老的绢画，“吾之神魄根基，仍在彼处。离之愈久，愈难维系。”她看着那幅古老绢画的眼神，带着深深的眷恋和一丝无可奈何的哀伤，仿佛迷途的鸟儿望向无法归返的巢穴。
我的心猛地一沉，像坠入了冰窟。巨大的恐慌瞬间攫住了我，比第一次发现她消失于古画时更甚。那时是未知带来的恐惧，现在，是已知的、即将失去的绝望。
“不！一定有办法！”我几乎是吼出来的，冲过去抓住她的手臂。入手的感觉不再是初时那种带着凉意的真实触感，而像抓住了一团微凉的、正在消散的雾气，仿佛下一秒就会从指缝间溜走。“我能做什么？再画！用最好的颜料！用我的血都行！”我的声音因为恐惧和激动而嘶哑变形。
素娥看着我因急切而扭曲的脸，看着我眼中几乎要溢出的慌乱和绝望，眼中闪过一丝深深的心疼。她轻轻抬起另一只手，那半透明的手指，带着一种虚幻的触感，极其温柔地拂过我的眉心，仿佛想抚平那里的焦灼和恐惧。
“痴儿……”她的叹息像一声悠远的钟鸣，带着穿透时光的悲悯，“万物有期，聚散有时。汝以心血为引，已尽汝力。吾得遇汝，观此新奇世界，见汝画艺精进，心……已足矣。”
她的指尖冰凉而虚幻，那触感却像滚烫的烙印刻在我心上。我看着她那双墨玉般的眼眸，那里面的温柔像月光下的深潭，清晰地映照出我此刻的狼狈和崩溃。那眼神平静得近乎残忍，仿佛早已看透，也接受了这注定的结局。我的力气仿佛瞬间被抽空，颓然地松开了手，巨大的无力感和悲伤像冰冷的潮水，瞬间淹没了我。
画展的日期一天天临近。我像个上了发条的机器，白天在画廊和工作室之间奔波，处理各种琐碎的布展事务，与策展人沟通，在合同上签字。脸上挂着职业化的、近乎麻木的笑容，应对着各色人等。只有我自己知道，心早已沉到了冰冷的谷底。晚上回到那间熟悉又突然变得无比空旷的出租屋，看到素娥那日渐稀薄、安静地坐在窗边的身影，巨大的悲伤便如潮水般涌来，几乎将我窒息。
她变得异常沉默，大部分时间只是静静地看着我忙碌，或是望着窗外日升月落，眼神悠远，仿佛在无声地告别。她的身体越来越像一个由月光编织的幻影，轮廓在灯光下常常模糊不清，仿佛下一秒就会随风散去。
画展开幕前夜，我拖着疲惫不堪的身体回到出租屋。房间里没有开灯，只有窗外城市霓虹的微光流泻进来，在地板上投下变幻的光斑。素娥没有像往常一样坐在窗边。我的心猛地一沉，恐慌瞬间攫紧喉咙。
“素娥！”我嘶哑地喊着，声音在空寂的房间里回荡。
目光急切地扫过昏暗的角落，最终定格在墙上。
她静静地站在那幅古老的绢画前。背对着我，素白的衣裙在霓虹的微光下，呈现出一种近乎虚无的透明感，仿佛随时会融入那泛黄的绢布背景中。她的身影单薄得像一片随时会凋零的秋叶。
我屏住呼吸，一步一步，极其缓慢地靠近，生怕惊扰了什么。寂静中，只能听到自己擂鼓般的心跳和粗重的呼吸。
就在我离她还有几步远的时候，素娥缓缓地转过身来。她的身体比之前任何时候都要透明，霓虹的光毫无阻碍地穿透她，在地板上投下模糊的光影。她的脸在微光中显得有些模糊，但那双墨玉般的眼睛，却亮得惊人，清晰地映着窗外的流光和我惊痛的脸。
“吴明。”她开口，声音很轻，带着一种奇异的回响，仿佛来自另一个时空的缝隙，飘渺而空灵，“明日，便是汝之展期？”
“……是。”我喉咙哽咽，几乎发不出声音。
她微微弯起唇角，那是一个极其温柔、却又充满了诀别意味的笑容，如同昙花在寂夜里无声的绽放。“甚好。汝之画作，当如星辰，光华自显，无需吾在侧了。”她的声音轻得像叹息，带着一丝释然，也带着无法言说的眷恋。
“不！”我失控地低吼，上前一步想抓住她，“我需要你！你不能走！”我的手徒劳地穿过了她几近透明的衣袖，只抓到一片冰凉的空气和流转的微光，仿佛穿过一层无形的、正在消散的薄纱。那虚无的触感，像一把冰冷的刀，瞬间刺穿了我所有的侥幸。
素娥没有躲闪，任由我的手徒劳地穿过她虚幻的形体。她的目光温柔而哀伤地落在我绝望的脸上，带着一种洞悉一切的悲悯。
“吾之神魄，终须归返。”她的声音越来越轻，身影也越发淡薄，像一幅正在被清水洗去的墨迹，边缘开始丝丝缕缕地飘散，融进房间的微光里，“此世一遭，得遇汝，观汝执笔如剑，破开迷障……吾心甚慰。莫悲，莫念……”
她的话语如同断线的珍珠，消散在空气里。最后几个字，几乎只剩下微弱的气流。
“珍重……”
话音落下的瞬间，她最后看了我一眼。那一眼，包含了太多东西——千年的孤寂，短暂的温暖，深深的眷恋，以及最终的释然。然后，那由微光凝聚的身影彻底失去了轮廓，化作无数细碎的、闪烁着微芒的光点，如同夏夜被惊起的萤火虫群，轻盈地、无声地，向着墙上的那幅古老绢画飘去。
光点温柔地融入那泛黄的绢布，一点一点，如同倦鸟归巢，无声无息。房间里最后一点奇异的幽香也随之消散，只留下窗外城市永不疲倦的喧嚣。
墙上的古画，恢复了最初的模样。那个穿着白衣的女子，依旧侧身坐在孤石之上。墨色的眼睛空洞地望着画中的混沌深处，仿佛亘古未变。只有那块石头，依旧沉默地映着冰冷的灯光。
我像一尊被抽空了灵魂的泥塑，僵立在原地，目光死死地钉在画中女子空洞的眼睛上。巨大的悲伤如同冰冷的潮水，从脚底瞬间淹没了头顶，带来灭顶的窒息感。房间里残留的微光粒子彻底消散，彻底的死寂笼罩下来，比任何黑暗都沉重。窗外的霓虹依旧不知疲倦地闪烁，车流声隐隐传来，构成一个与我彻底隔绝的、喧嚣而冷漠的世界。这一切的繁华，此刻都成了巨大的讽刺。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许是漫长的一个世纪。双腿早已麻木，支撑不住身体的重量。我颓然地向后踉跄一步，脊背重重地撞在冰冷的墙壁上，发出一声闷响。这微不足道的声音在死寂的房间里却显得格外刺耳。我顺着墙壁缓缓滑坐下去，蜷缩在冰冷的地板上。脸深深埋进膝盖里，肩膀无法控制地剧烈颤抖起来。
没有眼泪。巨大的悲伤像一块沉重的冰，堵在胸口，冻结了所有的宣泄通道。只有身体无法抑制的颤抖，泄露着那几乎要将灵魂撕裂的空洞和冰冷。素娥最后那温柔又哀伤的眼神，那化作光点飘散的瞬间，像一把烧红的烙铁，一遍遍灼烫着我的脑海。
“珍重……”
那飘渺如烟的两个字，此刻却像沉重的磐石，反复碾压着我的心。
我就这样蜷缩着，在冰冷的地板上，在死寂的黑暗里，像一尊被遗弃的雕塑。时间失去了意义。直到窗外深沉的夜色被第一缕灰白的天光刺破，像一把迟钝的刀，慢慢割开了黑暗的口子。冰冷的光线挤进房间，落在墙上的古画上，落在散落一地的画稿上，也落在我僵硬麻木的身上。
画展。
开幕现场人头攒动，衣香鬓影。炫目的灯光打在墙壁上悬挂的一幅幅作品上，映照出那些在素娥点拨下诞生的、充满生命张力的线条。掌声、赞誉声、酒杯碰撞的清脆声响、画廊老板兴奋的介绍声、艺术评论家们高谈阔论的嗡嗡声……所有的声音混杂在一起，形成一股巨大的声浪，将我包围其中。
“吴先生，这幅《守摊老人》太震撼了！那眼神，直击灵魂！”
“吴明，恭喜！你这批新作简直是蜕变！找到了自己的声音！”
“吴老师，能谈谈您创作理念的转变吗？这风格太独特了！”
“……”
我站在人群中央，脸上挂着得体的、几乎是肌肉记忆的笑容，应对着四面八方涌来的热情。嘴里说着早已准备好的、关于“回归本源”、“捕捉生命瞬间”之类的套话。我的目光机械地扫过一张张或真诚或客套的脸，耳朵里灌满了各种溢美之词，大脑却一片空白，像隔着一层厚厚的、冰冷的毛玻璃在观察这个世界。
视线偶尔会不由自主地飘向展厅入口的方向，仿佛在期待一个不可能出现的身影。每一次的落空，都让心底那个冰冷的空洞扩大一分。热闹是他们的，赞誉是他们的，成功也是他们的。而我，只剩下一个被掏空了的躯壳，被巨大的、无法填补的失落感彻底吞噬。这满堂的华彩，这喧嚣的盛赞，失去了那个分享的人，变得毫无意义，甚至有些刺耳。
画廊老板满面红光地走过来，用力拍着我的肩膀，声音洪亮：“吴明！大获成功！我就知道你小子行！看这势头，你这批画绝对能卖个好价钱！后面计划我都想好了……”
他的话语在我耳边嗡嗡作响，像一群烦人的苍蝇。我看着他那兴奋开合的嘴，看着周围一张张写满恭维或算计的笑脸，感觉一阵强烈的眩晕和恶心。胃里翻江倒海。
“抱歉……张总，我……我有点不舒服，去下洗手间。”我艰难地挤出这句话，脸上的笑容几乎要维持不住。不等他回应，我几乎是逃也似的拨开人群，跌跌撞撞地冲向展厅角落那标示着洗手间方向的通道。
推开沉重的防火门，将外面所有的喧嚣、灯光、人声瞬间隔绝。长长的、空无一人的消防通道里，只有头顶惨白的应急灯发出微弱的光，空气里弥漫着灰尘和混凝土的冰冷气味。死寂瞬间包裹了我。
背靠着冰冷粗糙的水泥墙，我大口大口地喘着气，像一条离水的鱼。身体顺着墙壁滑坐下去。终于，那堵在胸口的、沉重的坚冰，在彻底的死寂和冰冷的包围中，裂开了一道缝隙。
滚烫的液体毫无预兆地冲破了眼眶的堤坝，汹涌而出，顺着脸颊滑落，砸在冰冷的水泥地上，晕开一小片深色的痕迹。无声的哭泣，肩膀剧烈地抽动，压抑的呜咽在空旷的楼梯间里显得格外清晰和绝望。所有的伪装，所有的坚强，在这彻底的孤独中土崩瓦解。失去的重量，在这一刻才清晰地、沉甸甸地压了下来，几乎要将我碾碎。
不知哭了多久，直到泪水流干，只剩下麻木的酸涩。我扶着墙壁，摇摇晃晃地站起来。脸上泪痕未干，冰冷刺骨。透过防火门上狭小的玻璃窗，可以看到展厅里依旧灯火辉煌，人影幢幢，一派热闹景象。
我最后看了一眼那喧嚣的幻影，转过身，步履沉重地、一步一步，沿着昏暗冰冷的消防楼梯向下走去。脚步声在空旷的楼梯间里孤独地回响，嗒…嗒…嗒…每一步，都离那虚幻的热闹更远一步，离那冰冷的、却唯一承载着真实记忆的出租屋更近一步。
推开出租屋的门，熟悉的颜料和灰尘混合的味道扑面而来，带着一种深入骨髓的孤寂。房间里一片昏暗，只有窗外路灯透进来的微弱光线。我的目光第一时间投向那面墙。
那幅古老的绢画，依旧静静地悬挂在那里。画中的女子，侧身坐在孤石之上，墨色的眼睛空洞地望向前方，仿佛千年的时光只是一瞬。
我慢慢走过去，脚步沉重得像灌了铅。在画前站定，深深地凝视着画中那双空洞的眼睛。房间里死寂无声，只有我自己的呼吸声。
忽然，我的目光凝固了。
在画中女子所坐的孤石下方，那片曾被霉斑和水渍掩盖、又被素娥在闪电之夜指引我看清的角落——那个模糊的、古拙的印记旁边，极其细微地，多了一点什么。
不是画上去的。
那像是一滴极小、极小，却异常清晰的水痕。
圆润、透明，静静地浸润在泛黄的古老绢丝纹理里。
像一滴……刚刚落下的眼泪。
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