薄荷田冒出第三茬新绿时，思砚在院角发现了个旧藤筐。筐沿的藤条松了几根，底部结着层薄薄的蛛网，却还透着当年的精巧——这是娘当年采槐花用的，他小时候总爱钻进去，被娘笑着说“像只偷蜜的熊”。
“找什么呢？”林砚扛着铁锹从菜畦过来，裤脚沾着新翻的泥土，“张叔说今天要送批木料来，得把院西头的空地清出来。”他瞥见藤筐，愣了愣，“这筐还在啊？我以为早扔了。”
思砚蹲下来，用手指把蛛网轻轻拂掉：“修修还能用，开春采槐花正好。”藤条在手里泛着温润的黄，像浸了多年的蜜。他想起娘站在槐树下，筐子挂在臂弯里，槐花落在她发间的样子，眼眶有点潮。
苏晚端着淘米水出来，正往薄荷田浇，听见这话笑了：“我来修吧，去年跟张婶学过编藤，正好练练手。”她把淘米水往根上浇，水珠落在新叶上，滚成小小的银球，“你去找点细藤条，得软和点的，老藤太脆。”
外婆坐在凉棚下，看着他们忙活，手里穿起针线，在补思砚磨破的袖口。“这筐还是你娘嫁过来那年，你外公编的，”她线脚走得匀匀的，“说‘女人家总得有个顺手的筐，采花摘菜都方便’。”阳光透过布帘的缝隙落在她手上，银线在布上慢慢游走，像在缝补一段旧时光。
思砚在后山找到些野藤，青绿色的，带着露水的湿。林砚用镰刀把藤条削得细细的，“泡在温水里软得快，”他把藤条放进木盆，“等会儿让苏晚给你露一手，她编的筐比镇上卖的还周正。”
苏晚果然手巧，只见她把松了的藤条抽出来，换上新藤，指尖翻飞间，断口处就被密密匝匝地缠好，看不出一点痕迹。“再编个小花篮当装饰，”她笑着说，用剩下的藤条编了个巴掌大的篮子，缀在筐沿上，“采槐花时能装些薄荷芽，一举两得。”
思砚看着修好的藤筐，在阳光下泛着柔和的光，新藤的绿衬着旧藤的黄，像把新岁和旧年缠在了一起。“真好看，”他由衷地说，“比原来的还精致。”苏晚把藤筐递给他：“试试沉不沉，太沉了采花费劲。”
思砚提着筐在院里走了两圈，藤条贴着掌心，暖乎乎的舒服。他突然想去后山看看，有没有早开的野花，能先装满那个小花篮。“我去去就回，”他冲林砚和苏晚挥挥手，提着藤筐往后山跑，藤条碰撞的“咯吱”声，像在唱支轻快的歌。
后山的坡上，蒲公英已经冒出了黄星星，荠菜的小白花藏在草丛里，像撒了把碎玉。思砚蹲下来，小心地把花摘下来，放进小花篮，没一会儿就装满了，黄的、白的、紫的，挤在一起热闹得很。
回来时，看见林砚正在搭木架，张叔送的木料堆在旁边，都是上好的槐木。“这是给你做画案的，”林砚擦了把汗，“比你现在的书桌宽敞，能铺开大画纸。”苏晚在旁边给木料刷清漆，刷子走过的地方，木纹变得鲜亮，像藏着光。
思砚把花篮里的花插进青瓷瓶，摆在书架上，正好在那本工笔画册旁边。野花的香混着薄荷的清，漫在凉棚里，外婆笑着说：“这就有春天的样子了。”她往思砚手里塞了块槐花糕，是去年剩下的，还带着点干香，“垫垫肚子，等会儿吃新蒸的荠菜团子。”
傍晚的霞光染红了西窗，思砚坐在新修好的藤筐上，看着林砚和苏晚收拾木料，两人的影子在地上挨得很近，像幅没干的画。他突然觉得，这藤筐修得真好，不仅能装槐花，还能装下这些细碎的暖——苏晚的巧劲，林砚的粗粝，外婆的絮语，还有后山的花香，都缠在藤条的纹路里，成了日子的形状。
灶房飘来荠菜团子的香，混着蒸槐花的甜。思砚提着藤筐往灶房走，藤条在手里轻轻晃，像提着个装满春信的篮子。他知道，等槐花开满枝头时，这筐子会盛满雪白的花，会装着新蒸的糕，会映着身边人的笑，把每个春天，都过得像藤条那样，柔韧而绵长。
布帘在晚风中轻轻晃，书架上的野花和画册在霞光里泛着暖。思砚突然想，或许娘从未走远，她就在这藤筐的纹路里，在薄荷田的新绿里，在每个人的笑眼里，看着他们把日子过成了春天的样子，热闹又安稳。
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